viernes, 23 de diciembre de 2011

finished


Previos de un recital poético..

En esta ciudad
, tal vez una calle.
En esta calle, tal vez una casa.
En esta casa, quizás un cuarto
Y en esta habitación a una mujer sentada,
Sentada en la oscuridad, y llorando

... Por alguien que acaba de salir por la puerta
Y que acaba de apagar la luz...
Olvidando que ella estaba allí.

Alan Brownjohn

viernes, 16 de diciembre de 2011

luces (me gustan las luces)

Acercándose la navidad, pienso:

Algunas personas tienen tanto alrededor para hacer brillar a otras personas.
Creo que algunas viven en túneles. Donde la única luz que tienen, es el propio.
Pero ya puede ser tan largo que a pesar de salir del el,
seguirán brillando para todos los demás.


lunes, 12 de diciembre de 2011

write or die


escribir...

moldear a un sentimiento
como cubrir con una sabana
a un amigo invisible o imaginario.
que no se ve
pero se siente.

Darle un formato, un esqueleto
ya sea en verso, rima o prosa
expulsando en letras
lo que hay dentro
hacer un dibujo de algo,
que duerme conmigo
que nació y despertó solo
y morirá también
solo.
...................


domingo, 27 de noviembre de 2011

colada

Tengo... tengo... que no tango.



Tengo miedos,
tengo ganas,
tengo dudas,
tengo sueños


inquietudes, ideas, inseguridades, imaginación, vida, muerte.
Tengo tantas cosas pero todas revueltas, unas con otras
como sacadas de una lavadora.

/Las prendas/ que me visten
sin cuerda, donde poder colgar.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Lejos de Kurdistán

Sólo algunas noches cuando sueña conmigo
soy el hombre que fui.
Doy la vuelta al mundo
y vuelvo a ser el juez de la energía
con una canción, cinco minutos.
Regreso para beberle el corazón.

(Ángel Petisme)

Jazz - Autumn Leaves

viernes, 11 de noviembre de 2011

_

Me he acostumbrado a otros olores
colores, y sabores
también a otras expresiones
nuevas caras,
otras conversaciones.

Cambiarán tantas cosas
hasta que caiga la noche
y aplaste el mundo..

que muchas luciérnagas
no serán lo que parecen

pero
cambiarás tu?

martes, 18 de octubre de 2011

Historias

Nací en... No sé donde nací… Mi padre era argentino, mi madre boliviana. Lo único que sé es que pasé la infancia de viaje de aquí para allá. La gente que conocí nunca más volví a verla. Y a otros los vi al cabo de un buen tiempo. Se puede decir que pasé por mi infancia despidiéndome de mucha gente, ya que fue algo que no me enseñaron. No aprendí a olvidar. Será por eso que muchas veces vivo en la nostalgia.
De adolescente me mude a España con mi madre... De mi padre supe que hizo un viaje y no regresó más. A solas con mi madre conocí la vida más dura y de caprichos escasos. Solos, con su trabajo mal remunerado, vivíamos en un barrio donde lo habitual era ver borrachos, prostitutas, gente vendiendo droga, drogodependientes que vivían con el mono todo el tiempo, traficantes, asaltantes, etc. Lo peor de cualquier ciudad. Sin apenas estudios, encontré un trabajo en un bar, donde conocí al alguien que me cambio la vida para bien o para mal. Era de aquellas mujeres que notas que poseen algo especial inmediatamente. Nos fuimos conociendo y me acabe enamorando perdidamente. Ella era prostituta, aunque eso no me importaba en un principio. Pero como toda relación basada en el sexo por dinero, alcohol y drogas. Alguno de los dos tenía que acabar cayendo. Y fui yo…
Mientras más crecía mi amor, más crecía mi tortura desgarradora de querer algo y no poder tenerlo. Aquello que sentía era tan profundo que para disolverlo intento hacerlo con el alcohol: Whisky, ginebra, ron, cerveza,… Me da lo mismo. Me mantiene fuerte, pero no lo consigo. Lo cual me ha convertido en un borracho solitario, y las botellas como mi única compañía. Al cabo de un tiempo supe que se marcho a algún sitio. Ella trabajaba en este burdel y en mi desespero sin cordura, le dije a la Madamme si podía esperarla aquí, porque no tenía a donde ir.
Mi madre ahora descansa en paz y mi casa fue derribada, para montar un chiringuito como escaparate y, por detrás, seguir vendiendo drogas. Ella me acogió en esta casa.
Mientras yo sigo en mi espera, me dedico a escribir poemas con la botella como mi única compañera, como ya os venía diciendo antes. Esperando a que ella vuelva algún día. Pero no creo que vuelva..
¿Tú crees que lo hará?

.........

by: erick c.
Prostíbulo Poético
18/10/2011

Basada en hechos ficticios
cualquier similitud en personajes
o circunstancias con la realidad
es mera
coincidencia.

miércoles, 12 de octubre de 2011

el cielo del incoformismo

Pensaba escribir algo de mi cielo,
mis nubes y pajaros,
pero una vez más
él lo hizo
por mí.
No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaria el pajaro en silencio.
No existen metedos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es el tacto
siempre te faltaria la nube de algodon.
No existe un puente pa cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronosticos
y comprobaras que no es tan dificil
siempre te faltaria el pino del crespusculo
eso es por que se trata en un cielo que no es tuyo
aunque seas impetuoso y desgarro
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querras lavar ni tocar, ni cruzar
pero estaran el pajaro y la nube y el pino.
Benedetti.

lunes, 10 de octubre de 2011

Cada imagen obtiene el reflejo de su propia desaparición.





No pedir jamás al lenguaje que realice un esfuerzo
desproporcionado a su capacidad natural, no forzarlo,
en cualquier caso, a dar lo máximo que posee.
Evitemos exigir demasiado a las palabras, por miedo de que,
extraviadas, no puedan ya cargar con el peso de un sentido.


- Tambien las palabras dessapieer
- ein?
Miau*

jueves, 29 de septiembre de 2011

Lluvia

Siempre que toco blues, esta imagen es lo primero que me viene.

Anoche mientras regresaba, llovió en mi mente... hasta arrastrar la cordura y desnudar la ternura.
Me sentí desnudo, pero no tuve frio.

Patty Griffin, rock, folk, soul, R&B, blues, godspel, country… que importa.



viernes, 23 de septiembre de 2011

acunando



Salían como polvitos de purpurina
que le caían en los ojos, pesándoles los párpados
por aquella canción que él cantaba.
Y en lenta retirada de una pelea
que nunca acaba se fue rindiendo
cayendo en silencio en la cama, como cae un boxeador
en la esquina de un ring
Entrando en un sueño profundo y sereno
olvidando las batallas todavía no libradas,
sin nadie con una toalla que le seque la cara
como duerme un niño pequeño
se puso a dormir.

lunes, 12 de septiembre de 2011

see u



en menos de 1 mes han volado y volaran
12 personas de mi entorno. Pocos regresaran,
otros ya han anidado muy lejos.




y volaron como chispitas magicas
esas brillantes que lanzan en la noche,
y alumbran el cielo, asombrando
(ahora)
a otra gente..



" A message to Pretty"
me gusta este tema, y que importa!"



martes, 6 de septiembre de 2011

IV


y los idilios resplandecen como velas encendidas
alumbrando esta casa vacía y deshabitada
la oscuridad se vuelve un sitio donde poder dormir
y esas frías noches, ya no son tan heladas..

pero poco permanecen encendidas,
se derriten al abrir los ojos,
la oscuridad envuelve el ambiente
pero ya no invita al sueño
donde pasan y pasan
pero nadie se atreve a quedarse.
Y con un leve soplido
que hace la puerta de salida,
la vela que alumbraba la casa vacía
tarda poco otra vez
en apagarse.

domingo, 21 de agosto de 2011

shhh


Y agache la cabeza junto con mis párpados
tras acabar de contar una anecdota de antaño.
Y entre una media sonrisa y un leve suspiro, me dije en mis adentros:

Tenía razón cuando decía que algún día todo eso
sería muy bonito.

miércoles, 20 de julio de 2011



Al trepar por cubos de vapor
donde no queda más que recordar,
te encontre durmiendo,
sin saber que estabas junto a mí.

Escondí estampas con tu olor
para así, poder un día volver
y seguir trepando cuando nadie se acuerde ya de ti.


(Maga)

martes, 12 de julio de 2011


* Admiro todas esas almas que despues de ver tantos colores aún siguen en technicolor* * y son capaces de escribir* *en blanco y negro.*

martes, 14 de junio de 2011

on the rocks


Me he acercado.
Te invitare una copa y hablaríamos de alguna trivialidad trascendente o intrascendente con tal de entablar confianza. Una vez conectados hablaríamos sobre lo solitaria que son nuestras vidas y brindaríamos por los que nos ha tocado hasta entonces, junto con ella caería otra copa más y seguiríamos así hasta que caiga un poco más la noche.Rato después pasarías de verme interesante a atractivo, aunque yo empecé a verte así entre la 1 o 2 copa. Irán cerrando el bar y te diré de hacer la última en mi casa.

Una Vez allí saldríamos a la terraza, tomaríamos la última acompañado de un poco de música, mientras vemos la luna. Te tomaría en mis brazos, te besaría. Te cogería de la mano, te llevaría a mi habitación donde te desnudaría, te depositaria sobre unas sábanas limpias y donde te haría el amor salvajemente hasta que ninguno de los dos pudiera más.

Por la mañana te llevaría un buen café y te despediré con un beso. Prometeré llamarte pero no lo haré. Y cuando intentes llamarme tú descubrirás que el teléfono que te di, es de una tintorería del barrio chino. ¿Y sabes que ocurrirá cuando todo esto haya pasado? Nada.

No quedara ni un recuerdo o quizás uno pero muy leve.

Mientras yo seguiré comiendo el techo por las noches en mi casa y a veces unas fotos en blanco y negro de mi mesita de noche. Hasta hartarme y decidir salir de nuevo.

Así que si quieres, lo de esta noche nos lo podríamos ahorrar? o no.

lunes, 30 de mayo de 2011

buenas noches


( " No permanezcas en mi tumba llorando
No estoy ahí, no he muerto"
Te digo que te veré de nuevo
En el otro lado, algún día.
“No hay finales, sólo descubrimiento”
Me digo a mí mismo una y otra vez,
Algunos dejan su marca en nuestros corazones y se van.)


No permanezcas en mi tumba llorando,
no estoy ahi, no estoy soñando,
Soy brillo de rubí en la nieve,
soy el rayo de sol, que acaricia el trigal,
Soy una delicada llovizna otoñal.
Cuando se eleve el sol hasta el cielo
yo sere el delicioso vuelo
de esas aves al despegar
la eterna estrella que ves brillar


No permanezcas en mi tumba llorando,
no estoy ahi,
y hemos de seguir soñando





Mary Elizabeth Frye

lunes, 16 de mayo de 2011

midnight dreams

Jim Morrison


Anoche, estando ya medio dormido,

mis sueños de otras épocas se me han aparecido.

Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegrías
y de felicidades que nunca han sido mías,

se fueron acercando en lentas procesiones
y de la alcoba oscura poblaron los rincones

hubo un silencio grave en todo el aposento
y en el reloj la péndola detúvose al momento.

.........................................................

La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.

Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

Jose Asunción Silva

miércoles, 4 de mayo de 2011

lunes, 25 de abril de 2011

black day

Aún recuerdo aquella vez que estabas convaleciente. Te pregunte si te gustaba la harmónica y sin esperartelo empecé a tocar. Te lleno de ilusión aquel sonido, puesto que estábamos en navidad y la melodía era " Silent night". No esperabas que yo lo supiera hacer, ni que la tocara para ti.
A los pocos días tuviste una inesperada mejora. Los médicos dijeron es el procedimiento que le va siendo efecto. Tal vez, pero yo quiero creer que fue la música lo que te mejoro, fue el sonido de mi insignificante harmónica, que lo pudo hacer.

Aunque ahora ya no puedas oírme con tus párpados cerrados
no pueda volver a ver tus lágrimas de alegría, que te producieron como aquella vez.
no tenga esas palabras de aliento que me vinieron en forma estrellitas cuando me dijiste "tienes madera de artista"
y no pueda volver a re-animarte el corazón con el sonido de mi harmónica
por que ahora
ya te has ido.


Pero sé, y mi única vela encendida
es que estés donde estés
me escucharás

sé que lo harás...

Silent night

miércoles, 20 de abril de 2011

F


Me quede de pie observandote, estabas tan indefensa desnuda y tierna durmiendo. Y sin despertarte me despedí con un beso en tu frente. Aunque eso tú no lo sabrás...

sábado, 16 de abril de 2011

otras muertes


foto: Pedro Meyer


te dije
no importa
te dije
puedes follarme
te dije
que era fuerte y no dolía
te dije
que todo estaba bien
y el polvo blanco estaba bueno
y los cubatas también
alabé las rodajas verdes de pepino en tu bebida
te dije
suspiro
te dije algo en mi cabeza mientras hablabas
pero ahora no recuerdo qué
te dije algo así
como que yoko ono dice
que cada vez que no decimos lo que queremos decir
morimos
y tú me miraste extrañado y dijiste:

¿otra?

ana lisa -mari

sábado, 9 de abril de 2011

I


No, ya no era mi musa

la miraba a los ojos
la noche esta estrellada
tantos escritos que salían
tantos versos que rimaban
a tantos que gustaban
y nos pertenecía
solo eso nos bastaba.

Yo le agradecia/ y agradezco
por todo lo que me inspiraba
pero ahora

No, ya no era mi musa

la miraba a los ojos
la noche esta nublada
ya los escritos no salían
ya los versos no rimaban
la inspiración quedó perdida
y el silencio nos azotaba
yo lo lamentaba
y lamento

por que ahora..
ya no era mi musa

por que ahora
ya no era más nada.

miércoles, 9 de marzo de 2011

conversaciones nocturnas

Erick Cuéllar

se ha cansado de mostrar

sus putos tangos en verso

se deslíen en gotas de carbón;

exabrupto,

rompeollas,

verso libre,

verso loco.

-¿Cuántos años tienes?

-22

-y tu?

-20

-que jovenes somos no

bueno tu mas que yo

-sí

estamos frescos

y lozanos.

Se ha cansado de gritar

sus putos tangos en casa

se enrollan en huevos revueltos.

-pero bah

en un plis plas

nos plantamos en los 40

mañana pasado

-tu crees?

-otra conversación de facebook así

y será

"-¿tú cuántos tienes ya?"

"-42, y tú?"

"-40"

-y tú dirás

"-que jovenes somos"

"bueno tu mas que yo"

El chico de pelo negruzco

y ojeras de ceniza

se ha cansado, ahora sí,

de seguir cantando versos

como un desmelenado ramblero.

-y yo te diré

"tu tranqui"

"que en un plis plas"

"nos plantamos en los 60"

Y te sentirás anciano,

quizá nos sentiremos jóvenes.

¿Nos sentiremos jóvenes?

La poesía se habrá agotado.

by: Mei Manzanero


http://cuentosadomicilio.blogspot.com/

miércoles, 23 de febrero de 2011

podridos

Podridos permanecen
embarrados en una misma ciénaga
de avaricia, de egoísmo, de malicia
y egocentrismo.
Sometidos y los que someten.
Un olor toxico los rodea y una
niebla espesa que los ciega, incapaces
de verse en el barro.
Pero ya es un lugar habitual para ellos
se han acostumbrado, como cerdos
en un charco.
Camuflando entre barro la simpatía,
cuando la empatía se ahogo
hace mucho tiempo.
Normal que mueran las buenas intenciones
Normal que florezcan decepciones,
como dientes de león.
Y soplarlos es el único cometido
mientras arañas la tierra
escapando de aquel barro.

Pero lo conseguirás algún día
y te bañaras en aguas puras y cristalinas
donde encontraras un rincón tibio y tranquilo

Mientras ellos seguirán viviendo
sus vidas y sus mundos podridos.




uf
necesitaba
un desahogo.

martes, 15 de febrero de 2011

secret pact


Ella me dijo .- Eres el mejor.
le sonreí creyendo que lo decía
por simplemente halagarme
como reciben alabanzas
los niños, en ojos de madres.
Pero incredulo quede yo
cuando despues empezaron
a darle otros la razón.
Ella no mentía,
pense yo.

Tú si que eres la mejor. - Le dije.
Ya! lo sé.- Me respondió.

Aquello se había convertido
en nuestro aliento
en nuestras voces cotidianas
que amedrentan la desgana
para subir escalones
en estos tiempos.

Aquello se había convertido
en algo que solo
nosotros sabíamos
y nos repetíamos
jornada tras jornada
era más que un
simple halago
era un verbo
de nuestra frase conjugada
que siempre nos recordaba
que seriamos LOS MEJORES
ante cualquier reto
pasara lo que pasara

ese era nuestro
pacto secreto.

miércoles, 12 de enero de 2011

surrealismo tendre II

odalisca - Fortuny


Tal vez
No supieron valorarte
solo es eso
ni sacarte las palabras
para formar un simple verso
Tal vez
No supieron apreciarte
solo fue eso
ni coger tus lineas
dibujarlas en un lienzo
pero
mejores poetas habrán
mejores pintores encontrarás
que crearán arte contigo
lo sé
por qué?
yo te pinto
sin que te vea
y te escribo sin
que lo quiera
imaginate
si uno de ellos
lo llegara
a
querer.



lunes, 3 de enero de 2011

surrealismo tendre

François dorleac
Pureza

Sentada en la misma idea cada día,
las margaritas ya no son lo que eran
se extinguieron en mi pensamiento.
Y en las masetas solo crecen lenguas
con sabor a besos huecos
Cuando paseas en mis sueños
me saludas sin verme
y yo mientras deshojo los hilos
de mis costuras...


"penelope"
Mal poema para empezar el año.