Historias

Nací en... No sé donde nací… Mi padre era argentino, mi madre boliviana. Lo único que sé es que pasé la infancia de viaje de aquí para allá. La gente que conocí nunca más volví a verla. Y a otros los vi al cabo de un buen tiempo. Se puede decir que pasé por mi infancia despidiéndome de mucha gente, ya que fue algo que no me enseñaron. No aprendí a olvidar. Será por eso que muchas veces vivo en la nostalgia.
De adolescente me mude a España con mi madre... De mi padre supe que hizo un viaje y no regresó más. A solas con mi madre conocí la vida más dura y de caprichos escasos. Solos, con su trabajo mal remunerado, vivíamos en un barrio donde lo habitual era ver borrachos, prostitutas, gente vendiendo droga, drogodependientes que vivían con el mono todo el tiempo, traficantes, asaltantes, etc. Lo peor de cualquier ciudad. Sin apenas estudios, encontré un trabajo en un bar, donde conocí al alguien que me cambio la vida para bien o para mal. Era de aquellas mujeres que notas que poseen algo especial inmediatamente. Nos fuimos conociendo y me acabe enamorando perdidamente. Ella era prostituta, aunque eso no me importaba en un principio. Pero como toda relación basada en el sexo por dinero, alcohol y drogas. Alguno de los dos tenía que acabar cayendo. Y fui yo…
Mientras más crecía mi amor, más crecía mi tortura desgarradora de querer algo y no poder tenerlo. Aquello que sentía era tan profundo que para disolverlo intento hacerlo con el alcohol: Whisky, ginebra, ron, cerveza,… Me da lo mismo. Me mantiene fuerte, pero no lo consigo. Lo cual me ha convertido en un borracho solitario, y las botellas como mi única compañía. Al cabo de un tiempo supe que se marcho a algún sitio. Ella trabajaba en este burdel y en mi desespero sin cordura, le dije a la Madamme si podía esperarla aquí, porque no tenía a donde ir.
Mi madre ahora descansa en paz y mi casa fue derribada, para montar un chiringuito como escaparate y, por detrás, seguir vendiendo drogas. Ella me acogió en esta casa.
Mientras yo sigo en mi espera, me dedico a escribir poemas con la botella como mi única compañera, como ya os venía diciendo antes. Esperando a que ella vuelva algún día. Pero no creo que vuelva..
¿Tú crees que lo hará?

.........

by: erick c.

Prostíbulo Poético
18/10/2011

Basada en hechos ficticios
cualquier similitud en personajes
o circunstancias con la realidad
es mera coincidencia.

el cielo del incoformismo

Pensaba escribir algo de mi cielo,
mis nubes y pajaros,
pero una vez más
él lo hizo
por mí.

No existe esponja para lavar el cielo

pero aunque pudieras enjabonarlo

y luego echarle baldes y baldes de mar

y colgarlo al sol para que se seque

siempre faltaria el pajaro en silencio.

No existen metedos para tocar el cielo

pero aunque te estiraras como una palma

y lograras rozarlo en tus delirios

y supieras al fin como es el tacto

siempre te faltaria la nube de algodon.

No existe un puente pa cruzar el cielo

pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla

a fuerza de memoria y pronosticos

y comprobaras que no es tan dificil

siempre te faltaria el pino del crespusculo

eso es por que se trata en un cielo que no es tuyo

aunque seas impetuoso y desgarro

en cambio cuando llegue al que te pertenece

no lo querras lavar ni tocar, ni cruzar

pero estaran el pajaro y la nube y el pino.

Benedetti.

Cada imagen obtiene el reflejo de su propia desaparición.

No pedir jamás al lenguaje que realice un esfuerzo
desproporcionado a su capacidad natural, no forzarlo,
en cualquier caso, a dar lo máximo que posee.
Evitemos exigir demasiado a las palabras, por miedo de que,
extraviadas, no puedan ya cargar con el peso de un sentido.

- Tambien las palabras dessapieer
- ein?
Miau*